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C’è un’immagine che ritorna spesso quando pensiamo al nostro tempo: da una parte le macchine che accumulano dati, apprendono, perfezionano; dall’altra gli esseri umani che dimenticano, che perdono pezzi, che lasciano scivolare via ciò che non riescono più a contenere. È una contrapposizione che sembra netta, quasi crudele. Eppure racconta qualcosa di profondamente vero sul rapporto tra memoria, identità e tecnologia.
Le macchine imparano perché non hanno nulla da ricordare. Non hanno un passato, non hanno ferite, non hanno nostalgie. Ogni informazione è un mattone che si aggiunge, senza peso emotivo, senza conflitto. Per loro imparare è un processo lineare, un’espansione continua. Ogni dato è un tassello che si incastra perfettamente nel mosaico della previsione.
Gli esseri umani, invece, ricordano attraverso la perdita. La memoria non è un archivio, è un organismo vivo. Si modifica, si assottiglia, si colora. Dimentichiamo ciò che non ci serve più, ciò che ci fa male, ciò che non riusciamo a sostenere. Dimentichiamo per sopravvivere. Dimentichiamo per fare spazio. Dimentichiamo per poter andare avanti.
E allora il confronto tra macchine che imparano e umani che dimenticano non è una gara, ma un incontro tra due forme di conoscenza radicalmente diverse. Le macchine apprendono per accumulo; gli umani per sottrazione. Le macchine diventano più precise; gli umani diventano più profondi. Le macchine prevedono; gli umani interpretano.
C’è una bellezza fragile nel nostro modo di dimenticare. Ogni ricordo che svanisce lascia un’ombra, una traccia, un’eco. Non perdiamo davvero ciò che dimentichiamo: lo trasformiamo. Lo lasciamo sedimentare in un luogo che non sappiamo nominare, ma che continua a influenzare ciò che siamo. La memoria umana non è un database, è una narrazione. E come tutte le narrazioni, vive di omissioni, di vuoti, di silenzi.
Le macchine, invece, non dimenticano nulla. E proprio per questo non comprendono davvero. Possono riconoscere pattern, anticipare comportamenti, ricostruire identità probabilistiche. Ma non possono intuire ciò che non è stato detto, ciò che è stato rimosso, ciò che è stato perduto. Non possono leggere il non detto, che è la lingua segreta dell’umanità.
Forse il punto non è temere le macchine che imparano, ma ricordare il valore del nostro modo di dimenticare. Perché in quella fragilità c’è la nostra libertà. La libertà di cambiare, di reinventarci, di non essere prigionieri di ogni gesto passato. La libertà di essere incoerenti, contraddittori, vivi.
Le macchine imparano. Gli umani dimenticano. E in questa danza asimmetrica si costruisce il futuro: un futuro in cui la precisione dell’algoritmo incontra la vulnerabilità della memoria umana. Un futuro in cui ciò che le macchine trattengono e ciò che noi lasciamo andare diventano due forze complementari, due modi diversi di conoscere il mondo e di conoscerci.